Nací sin pluma en la mano,
pero tinta en el buró.
Un largo pensamiento,
y ningún lugar al cual verterlo.
Entre sílabas de recién nacido, y después,
pensando en todo lo que digo.
Perfeccionando mis sentidos,
y todo aquello que vivimos.
Pienso en aquello que vuela,
mas por lo pronto serán mis sueños.
Sufro por las ideas,
que abundan en mi mente.
En aquellos pensamientos,
que no quieren salir.
Por la pluma o por mi voz,
le doy gracias a Dios.
De no ser mudo o manco,
en este mundo tan locuaz.
Donde muy pocos saben andar,
entre la barda de la muerte.
Y aquellos sueños de la vida,
que nos dejan siempre brillar.
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